Riflessioni 25 ottobre 2018 · lettura 1 min · 877 letture

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Sta in aria di miceli settica lontananza di entelechia sgranata -e non sgomento- per occhi penzolanti dov’è la noia che serra il cubito a bava di lumaca e non misura, non contempla nemmeno tende a luce ma fermo intorno all’anima evade in mille cose che non è. Distale al sangue in stato prono, cianosi blu alle nebbie ritrae la presa all’alito di primavera. Assente ai fiori, che mai si è vista linfa costipata così da far radice priva dell’urlo a gemma, di un odore per il ritorno a spezia. Quand’è che esci da te stesso, caveau di vene? T’aspetta il sole come un cucciolo che apre le fauci d’acredine a rugiada.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.