Morte 29 aprile 2020 · lettura 2 min · 611 letture

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Dovevano andare. La notte cedeva veloce al giorno di maggio. Nervosi bisbigli tra gli uomini lungo la trincea, incrocio di preghiere e imprecazioni, speranze e scongiuri. Occhi arrossati da notte insonne e furtive lacrime, poi gli ultimi ordini quasi sussurrati. Indossate con mani tremanti le maschere che li fanno mostri di un tragico carnevale, inebetiti dai lunghi sorsi di grappa e dal terrore lasciano il nido di pietra a baionetta innestata. Squassa l’aria il tuono del cannone, mentre la voce gracchiante di mitraglia canta la più stonata delle canzoni. Davanti il fuoco avverso, dietro quello amico. in mezzo loro, i fanti, carne da macello! Un uomo, la vista impedita dalla maschera, corre serpeggiando tra le pietre del Carso: un lampo e infinite lame dilaniano il suo ventre. Le gambe cedono, crolla al suolo. Strappa la maschera, divenuta ingombro, e in uno stento ciuffo d’erba insanguinato rivede il verde del frumento al vento, il rosso dei papaveri, la moglie tra le messi col bambino al seno e il suo ragazzo diventato troppo presto uomo. Non sente più dolore, soltanto arsura. Mentre rabbiose voci esultano lontane, qualcuno, accostando una borraccia a l’arse labbra, sussurra parole di conforto a un uomo morto. E fu così che per conquistare quelle quattro pietre, morì mio nonno, il padre di mio padre.

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Giuseppe La Rocca