Riflessioni 21 marzo 2021 · lettura 1 min · 845 letture

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Dov’è che siete andati miei rami senza forma e fiori imbastarditi da inverni pingui. Non avevo anni non cadenze e vi chiamavo bambini nell’utero procarioti di lago promiscuo sbarrato alla luce, un che di bozza. Come fosse domani l’indizio frugo gli specchi, i corpi assenti ancora succhiano sostanza da buchi neri. Li tocco invisibili, si rompono in una matrioska ch’è meglio lasciare composta come un fatto privato cupezza in gola. Sparpagliare la propria natura, ch’è meglio.

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Rita Stanzione

Scrivo perché il tempo e lo spazio possano dilatarsi, contenere la libertà d'essere.