Morte 29 settembre 2025 · lettura 1 min · 176 letture

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Tristezza avvolge questa domenica d’autunno. Nel cuore antico, tra scogli spezzati, il mare conserva i suoi misteri. Il vento porta voci senza tempo che sanno ancora di sale e tempesta anche nelle pietre delle montagne. Sembrano di onde cuciti gli spigoli delle Dolomiti. Che differenza c’è allora tra il mare e la montagna se non lo sguardo di chi ancora sogna. Ti arrendi al tuo inverno perso nel freddo - colore -, eterno. Cerco pezzi di cielo nei tuoi occhi ancora aperti, sei stanco di viaggiare nei deserti. Vorrei che al male di viver non cedessi, che il cuore resistesse e si destasse; ma tu già sogni pace e dolce quiete là sotto l’ombra scura dei cipressi. Nel dolore sordo le mie labbra mordo, che la tua anima trovi il cielo e la mia resti ora senza un velo.

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Ester Brugna