Amore 26 marzo 2026 · lettura 1 min · 63 letture

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Ricomincia a perdermi nel punto esatto in cui la sera si slaccia dal cielo e cade come una pelle stanca. La sedia vuota non resta— deriva. Ha memoria di corpi, di assenze sedute male, di pensieri che inciampano e si fanno chiodo, conficcati nella carne del muro. C’è una crepa che respira. L’hai lasciata tu ogni volta che non sei rimasto. Mi perdi nelle tasche del nulla dove il tempo si sfila come filo marcio e io mi concedo allo smarrimento come a una preghiera rovesciata. Non mi cerco. Sto in bilico sul bordo invisibile di ciò che non ha nome. Sono radice cieca— non chiede terra, non chiede acqua, si nutre di vuoti e ritorni mai promessi. Eppure fiorisco lo stesso. Spacco il silenzio, mi apro in erbe sottili, inermi e selvatiche, che conoscono il segreto di crescere nel niente. E tu— come un errore antico, come un’eco che non ha imparato a finire— torni.

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Caterina Viola Scimeca