Impressioni 8 agosto 2026 · lettura 2 min

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Maggio è un incendio freddo che divampa tra le dita screpolate del vecchio inverno, un funambolo teso su un filo di seta tra il gelo che sbiadisce e il sole che morde. Ha il colore del corallo e del grano acerbo, un’alba che non sa decidersi a farsi mezzogiorno. Siamo naufraghi su questa riva di petali, dove il ricordo è un’ombra di neve che si scioglie e il desiderio un vento che spettina le vigne. Fra rose e spine ogni pensiero si fa luce, come un prisma che frantuma la malinconia in mille schegge di smalto e di zaffiro. Il cielo è una lavagna pulita dal temporale, mentre il ronzio delle api ricama l’aria pesante di un profumo che sa di polline e di pioggia. Maggio ritorna con lo stesso desiderio, corpo sospeso in un’altalena di nubi, una vana follia di trovare pace tra gli steli. Non è ancora l’arsura che spacca la terra, ma un brivido di linfa che risale le vene del mondo; è la soglia dove il tempo trattiene il respiro, un bacio rubato tra l’ombra e la fiamma, un battito d’ali che sposta l’orizzonte un poco più in là, dove il mare diventa cobalto.

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Antonietta Angela Bianco