La maglia rotta

Sotto il sole picchiante sul muro d’orto abbiamo inghiottito la cenere e il veleno, gli schermi spenti di un’età senza rilievo. L’anima si è fatta pesante, un ingranaggio inceppato nella morchia dell’oro. Le nostre piazze, un tempo culle di giganti sono ormai sterpi aridi calpestati da mercanti di nebbia e la parola sfuma si fa sillaba secca, coro di polvere. Eppure, non chiedeteci la parola che squadri da ogni lato l’animo nostro informe. Sotto l’asfalto delle città sventrate pulsa ancora un’invisibile linfa l’unica miniera che sfida il tramonto. Cerchiamo cattedre di vento e di stupore un sillabario d’ombra e di luce da sfogliare tra il cemento e le equazioni perché l’infinito si faccia, d’improvviso la nostra quotidiana grammatica. Sia questo il balbaglio, il nostro contagio un’epidemia di sogni ad occhi aperti un’architettura di luce che incrina le fondamenta del nulla. Siamo i costruttori dell’assurdo concreto artigiani attenti a lasciare che la tromba d’aria della poesia disinfetti quest’aria greve restituendo ai piccoli eredi del tempo un orizzonte pulito, dove il futuro non sia più una minaccia ma un giardino di meraviglie l’incanto inatteso da abitare.