Morte 9 marzo 2009 · lettura 1 min · 1577 letture

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In una landa desolata s'arruffa e turbina la polvere battuta in continuo dal sibilo del vento, sono io con la mia ombra, a lato, davanti dietro solo una nera chiazza scura stampata sul pietroso selciato, poi l'aria divien cupa, la mietitrice di vite sventaglia la falce tracciando dei neri solchi nell'aria muta lassù sulla sperduta collina... son pronto alla tenzone irriverente all'aspro combattimento, io e la mia ombra... d'improvviso un sibilo di morte par trascinarmi nelle sue fauci, ma no, ancora no com'è venuto scompare... restan scintille spazzate dal fetido vento

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Marco Cortese

Sono originario di Cuorgnè (TO), un paese nel verde Canavese, non lontano dal Parco Nazionale del Gran Paradiso, dove fischia la marmotta, saltella il camoscio e regna maestoso lo stambecco...comunque anche la grandiosa capitale sabauda non dista molto, intrisa di storia...Da un pò d'anni abito a Banchette (TO), a rido