Omero Sala

Il sole taglia in due la strada, come succede dentro certi sogni. Io, nella parte chiara, faccio un’ombra breve, assorbo…

Io non conto i giorni da quando van così, per conto loro. Non misuro le ore fatte di un miliardo di minuti, ogni

Vanno per altre strade i tuoi discorsi, ma - ti dirò - non me ne importa niente: se parli a vuoto, io seguo i mie…

Io parlo la tua stessa lingua ma non ho voglia, no, non ho più voglia di mettermi a sentire la tua storia che nar…

Il mio quadrato di pianura circoscritto fra vecchi muri a secco mi sta davanti nell’alternarsi del giorno e della notte,…

Io non riesco, proprio non riesco a correggere il mondo e tantomeno so ritoccare la mia vita, nemmeno se mi sforzo nel p…

Il sogno che si è perso al mio risveglio era una sinfonia di sogni accavallati, con voli lenti sopra prati colora…

Il rosso disco deformato trema sul filo nero del tramonto. Si cammina intirizziti in fila indiana lungo il sentiero scon…

I platani indifferenti alla calura si fanno ombra da soli in file sghembe. I tronchi sono mappe misteriose di fantastich…

I fantasmi dell’insonnia li posso ingannare in mille modi e con le ansie gioco a rimpiattino. Mi muovo come se il vuoto …

Io non aspetto più: non attendo nessuno, l’ho deciso, e non coltivo desideri inconsistenti. Conosco, credo di sap…

Il mare, nelle ore in cui è sorvegliato, si esibisce in tutto il suo splendore, proprio come nelle cartoline o co…

Il caso per gli umani è l'unica certezza. L'ossimoro grazioso che appare una stranezza risulta più curioso…

Il paradiso che vorrei ha il colore bianco del silenzio, la consistenza dell'aria trasparente e la misura rarefatta del …

Io non ricordo più dov'eri, ma non c'eri quella notte del trentun dicembre a quella festa affollata e rumorosa a …

Il discorso fluisce leggero fra inezie e banali insipienze, ma dentro il pensiero si inciampa. Ti parlo di mille scemate…

Il poeta è un gran contemplatore di meriggi, crepuscoli ed aurore. Canta felice il ciel chiaro e sereno, va in pa…

Il venditore ambulante di mimose nel parcheggio del centro commerciale mi ha teso un ramoscello giallo con un sospeso ge…

Il mio è un esilio stanco. Per questo scrivo delle poesiole scialbe e fiacche, banali, senza vita e senza effetto…

Il poeta è un grande fingitore. E quando finge par così sincero che arriva a simular come dolore il dolore

IIo non ti porto i fiori che tanto amavi, piccola donna mia. Per te rubavo a ogni primavera le forsizie dai cespugli nel

In questo giorno di indolente estate van le ragazze con il cuor contento: han gambe nude, lisce ed abbronzate, natiche

Io voglio non so cosa, lo bramo forsennato, lo inseguo senza posa finché non l'ho trovato: ma, porca la

Il nostro amore, amore, è stato poca cosa: un abbaglio, all'inizio, una dolce ubriacatura, un appuntamento mancat…