Riflessioni 13 ottobre 2009 · lettura 1 min · 2838 letture

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Risente le voci e gli accenti e le musiche da luoghi lontani braccia abbandonate da corpi esausti e sottane sgualcite su morbidi talami cosparsi di tracce di saliva e umori carnali alla luce di finestre socchiuse come occhi sfiniti da languide battaglie di sensi ora snervati. La sera d'inverno scende per chiudere le sue quattro stagioni sotto una pioggia di foglie avvizzite e colli di bottiglie infrante sui muri con rabbia della sua casa ormai cadente e volgari fantasie abbrunate da memorie mancanti e contorte guidate dal suo ebete sorriso. E la vita - prima tavolozza di colori ora grigia scatola vuota di alluminio - la vive con torturante acredine odiando il tempo inesorabilmente scorrevole come fontana di vino mal conservato e appassito in aceto.

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Pino Tota

Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE)