Riflessioni 13 dicembre 2009 · lettura 1 min · 2559 letture

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La sua stanza Odorosa di polvere Del passato E' pervasa di voci di bimbi Squillanti come garriti Di giovani rondini Li osserva dalla finestra Piccoli diademi di vita Sulla strada Pronti a sbocciare E sente addosso a se' Il peso delle ore Sempre più opprimenti. Bambini Come splendidi virgulti Che si affacciano alla realtà Del mondo E lui, Tronco ingrigito Dalle radici secche ed avvizzite. E il malessere Di sentire La vita lentamente Dissiparsi.

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Pino Tota

Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE)