Natura 5 luglio 2012 · lettura 1 min · 2435 letture

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L'odore della terra dall'aratro smossa, l'odor ch'emana l'erba dalla falce scossa, l'odore della spiga che si culla al vento col suo chicco dorato: frutto d'uno a cento. Del verde granoturco nel suo anfratto perdersi e fresco e forte senti del fiore suo il polline. E tra i filar di viti coi suoi maturi grappoli l'aria tutta è pregna del suo prezioso nettare. Odore, ancor se aspro, da ogni foglia levasi. Pur d'autunnal fogliame in cumuli addossato che riempie il fossato, non urta il suo liquame. Finanche nella stalla non certo peserebbe il lezzo respirato: ché amor per l'animale fa rispetto; ma non di un'auto a palla il fumo suo sarebbe di certo più apprezzato... o il tanfo percepir d'un cassonetto.

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Gerardo Cianfarani