Riflessioni 26 aprile 2014 · lettura 1 min · 2584 letture

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Incontabili ore di presenze, mature luci dell'al di qua: dove andate soffi densi di sgomenti della terra ciglia senza più spazio, interni d'ombre di un basso moto di sonno dove, la notte? Dormite. Il chiarore primo del verde tende le parti del tempo e " Buongiorno, buio inabitato" dice. E si alza.

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Lia