Amore 13 marzo 2015 · lettura 2 min · 2083 letture

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L’amore, come la guerra, di certo non semplifica le cose, ma le distrugge. Si sciolgono i ghiacciai dei poli, l’acqua spegne le fiamme d’incenso sull'altare nel congedo della vita di terra come di mare, nel congedo dalla guerra come dalla pace. Ma i fanciulli giocano ancora sulle strade con gli steli secchi di false spighe stretti al collo di lucertole rassegnate. Sulle strade dai petardi dilaniate, stoffe nere di i pipistrelli, coprono traiettorie allibite per inseguire le falene abbagliate da luminarie celesti sulle piazze d’estate. Siamo entrati come piovre nella piramide del tempo scivolando nella sabbia nudi come sfingi Vestivamo solo bracciali di perle rare sul petto portavamo i tatuaggi d’anemoni rossi e altri molluschi abbandonati nei flutti anneriti dell'equinozio imminente . In quelle notti d’inchiostro e di sangue versato nei torrenti agonizzanti m’ero accorto che le donne, sono fatte della stessa pasta degli angeli. E cercano nell'aria con la mano protesa uno strappo, su una nuvola rosa per scoprire con vaga tristezza d’amanti il riflesso delle gemme negli astri spenti dal soffio dei cetacei, stanchi di lottare con i calamari giganti nei gorghi tiepidi di correnti che risalgono in superficie dentro bolle di parole morte.

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mario conti