Famiglia 19 luglio 2015 · lettura 1 min · 1596 letture

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Sfiocca la palma del dattero sull’apice del tetto dove irta, ora, campeggia una gru. Piano terra fuso a statica scogliera, che il mare carezza di schiume nell’ampia stesura d’impasto violaceo. Dimenticate opere marinare uscivano dal grigio casamento, misteriosi attrezzi, arte di zio Angelo, amico di ragazzi alle prime lenze. Larghe spalle sorreggevano voci di anziani chini, su reti di strappi e fendenti in pomeriggi lenti, di racconti mirabolanti mostri marini e uccelli parlanti sino al lento variare dei colori del cinabro che spegnevano le risse, e gli inseguimenti vocianti sulla ghiaia infiammata del giorno. Ma nell’aria penetrava vivo il profumo di minestre raffreddate sul davanzale, nella bocca accaldata dei bambini restava il rossore dei gelsi, e negli occhi chiusi dei sogni il tremore di spettri, che risvegliavano il mattino di sfrenate rincorse nell’infanzia azzurra del mare.

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mario conti