Impressioni 1 gennaio 2017 · lettura 1 min · 1593 letture

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Nel secondo che s'inarca sul niente che è ancora, verde è la tenerezza per visi non miei che fuori ridono alba - è grigio antropomorfo, qui dove la notte, prima, era un azzurro - che sia Aprile il vostro dire mesi a fare viali da indizi di novae: tanto io, che da sorriso di melagrana in ore di cicale, io sono il mio inverno.

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Lia