Nel mezzo surreale

E mi ricordo tanto tempo fa era l’infanzia, semplice e genuino connubio di giochi e sfrontatezza, supremo benessere in spensieratezza. Nell’incipiente crescita del corpo di cui a malapena ti accorgevi, eri intento a carpire solo giochi, velleità e piaceri, condivisioni e scoperte assenti dai doveri. Seguiva, poi, quel tempo di transizione quando con tutti era guerra con abnegazione, alla sola ricerca di te stesso, alla scoperta del trasgressivo e del diverso. Passa e passa in fretta quella fase della vita quando d’un tratto ti riscopri a cercar come calamita una famiglia solo tua e non più giochi, certezze e desideri di vezzi antichi. E così, un giorno allo specchio ti sorprendono le rughe, a sottolinear prepotenti quel “dettaglio” tra le righe di una vita ormai nel mezzo che sembra non appartenerti, in un corpo che può somigliarti ma giammai piacerti. Lo giudichi a lungo e diffidente, lo percepisci come un tradimento con la mente, colpevole di un tempo trascorso e consumato in un luogo e in un fare lontano del passato. Ma se lo scruti più attentamente, se inneggi soave alla vita e al suo presente, non ti appare più un involucro corporeo ma come somigliante ad un complesso arboreo che parla di te in ogni ramo e sul viso solca tracce musicali di un brano. Dire mezzo secolo di vita suona male, meglio pensare ad una nuova fase embrionale col vantaggio immenso e inaspettato, in un corpo che dalle rughe è stato traversato, di aver di te già nel tempo tanto raccontato.