Impressioni 9 luglio 2020 · lettura 1 min · 1115 letture

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I giorni passano uguali, stracciati, dipinti di noia, bucati, ingialliti. I giorni vanno. Catini pieni di acqua immersi nel Tutto. Si mettono seduti, in fila. Contano istanti. Stramazzati dal Nulla si appiattiscono. Atti dolenti della Vita destinati a finire. I giorni sono un chiacchiericcio. L’atto futile dell’immenso. Un biascicare sogni che non esistono. Atti volgari nel chiedere. I giorni dormono in piedi. Pronti a cadere con una folata di vento. I giorni dondolano. Estremi fili di tenerezza, creano amori. I giorni sono spalle di nuvole. Terriccio su cui poggiarsi. Invenzioni rapide di momenti. Tremolio che smuove contenuti di essenze. I giorni sono campi sterminati di viole. Oasi. Brulichii che tintinnano di ogni cosa. Voci sperdute che cercano la propria via. Passi che affondano nella sabbia. Senza radici è il loro vento d’essere. Canto d’estasi è il loro estremo protendersi. I giorni sono colori che si liquefanno nelle mani. Battiti d’ali in solfeggi. Racconti di verità. La bellezza è il loro carme indistinto.

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Caterina Viola Scimeca