Riflessioni 14 novembre 2021 · lettura 1 min · 952 letture

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All’erta di occhi e labbra, stiamo - hanno detto - che se ne andrà la slargata Terra per cieche tempie, in precipizi d’atmosfera. Qui era il bosco dove entrava la sera, qui il riso d’api e di uccelli senza voliera. E, nell’accadersi di petali, sapore di farfalle. E qui il giubilo dei pesci. E nell’ampia erba litanie d’armenti. Ora è quando, in attacchi di deserto, è soprassalto di papaveri in pianura. Da Nord a Sud - di chi la cura? - corrono vocali di piume. E vanno, vanno come da bocca- riva al fiume. Slegate, vanno. Madre, che dal tuo fiato fummo stagioni e canto, dei germogli non taci il pianto. E i verdi, attendi. Oscura.

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Lia