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Nel giorno del mio funerale ci sarà certo gran calura, sarà di luglio e, per l'arsura, ogni goccia piena d…

E' umile il poeta che non scrive il saggio che non parla, il pover'uomo che lavora e non allunga la mano. Non è

Il color seppia delle foto ha l'aria fumosa d'un caffè. Un autunno sofisticato del poeta che a sera

Di tanto in tanto appare|un riquadro malinconico di spiaggia ed una donna che coi suoi vestiti sfida il vento.

Al tempo d'un indebito tormento attraversai coll'occhi una radura pien d'erba, fiori e brezzolin di vento. A chi

Io credo (quanti nemici usciranno ora dalla mia testa per arrestarmi sul punto d'eresia) credo alla falsità delle

Di te scolora fragile il passaggio, non tanto perché sono di carta e non m'intridi, quanto invece perché

Quando, così, impercettibilmente mentre il piatto che ho davanti cucchiaio dopo cucchiaio si svuota e il pane

Odia il prossimo tuo come te stesso: l'endecasillabo comandamento dei vili, l'undicesimo agli stolti e tutti lo

Non avevo che avanzare da solo per quelle strade appannate di noia, navigare nel canale di scolo fingendo bene un sorris…