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Stanotte alle due dicono che il tempo avrà un padrone, che un dito sospeso sull’abisso deciderà il respir…

La magia era sentire la notte attraverso la pelle e respirare le ombre fino alla fine del cielo quando il…

Come file di colore ora bianche, ora purpuree vanno le rose nel cammino fra i roseti delle chiese. Sulle …

Nell’animo acceso di ogni uomo vive un universo di circostanze con ritmo di lunghe percorrenze, per conqu…

Buon compleanno, sorella mia cinquantadue primavere e non sei mai stata così viva. Hai attraversato inver…

Falena insistente che sbatte su un lume, metafora oscura di ciò che è la vita l’istinto primorde t’impone…

​ E torni come il soffio dell’aprile, che scuote il vetro e sveglia la dimora, con quel tuo passo d…

Qual rugiada, che all’apparir del sole, è goccia di cristallo che si perde nell’aere puro e fresco del ma…

We, fleeting shadows, nameless images, skins and colors that do not divide us; words that travel from dis…

Sulle rughe del tempo e sui segni profondi, dove il ferro ha lasciato la sua scia, tu versi quell’olio ch…

Tornano alla Luna, lo dicono piano quasi con paura, come fosse un ritorno a casa e non un salto nell’eter…

Non è questa ruga, solco scavato dal tempo sul mio volto, la vera passione che tu, Cristo, trascini nel l…

Guarderò le stelle sparpagliate nel vento. i tuoi occhi simil miracolosi nell’azzurro. Rincorrevo la tua …

Va bene, tornerò fra qualche anno quando sarai diversa forse più libera di cercare ombre dentro altri cie…

Quando il silenzio completa l’anima sussultando è qualcosa di unico capace di elargire quanto sino a quel…

Nel cielo terso brillante un librarsi di faville lucenti, e un sentir di gaudio in crescendo nell’aria si…

Soliti e non soliti il verso è un vecchio inganno e senza i suoi accoliti può fare un grave danno. La ven…

Famiglie con stracci di silenzio a piedi nudi si trascinano nel deserto. Innocenti vittime del mare che s…

Siede ancora sulla pietra, il giovane di luce, mentre il mondo, a poco a poco, ritrova respiro. Non ha pr…

Tra banchi antichi il gesso era respiro, nebbia di sogni accesa nella mente; la voce, un filo teso verso …